КВИР - Ночь на Медведя Купала

Ночь на Медведя Купала

Я возвращался после прогулки в свою дачную "будку". Ахматова весьма точно окрестила строения такого рода. Мой шелтик Витька еле-еле ковылял за мной.

По-настоящему заблудиться в "лесах" ближнего Подмосковья - это надо суметь, - иди, да куда-нибудь и выйдешь. Тем не менее, хотелось всё-таки выйти к своим родным соткам, поскольку слегка плутанул и только недавно выбрался на знакомую дорогу и умотался не меньше Витька. Хорошо, что я на даче нынче один - никто не будет ахать-охать, ждать у калитки с фонариком и капать на мозги, что я думаю только о себе и у меня нет совести. До СОТа оставалось совсем недалеко - уже были слышны визги девок и брачные крики аморала, издаваемые созревающими дебилами, резвящимися у пруда... на звук дойти можно. Дело обычное и понятное, только что-то сегодня они слишком разорались. Ах, да - 23 июня, ночь на Ивана Купала... Видать, русалок из себя изображают. Голышом в нашем дачном посёлке вряд ли бегают - слабо, но сопутствующие народные гулянья - куда от них деться. Было уже близко к полуночи, идти оставалось минут 15, как вдруг Виконтий нырнул в кусты.

- Ну куда он попёрся, - подумал я, - то еле ковылял и на тебе... сука течная, что ли, пробегала?

Безуспешно позвав пару раз, полез в бузину. Вообще-то Витька послушный, но иногда пытается показать характер, а мне очень уж хотелось скорей дойти домой. Кусты оказались весьма проходимыми и через несколько секунд я очутился на небольшой полянке, где и увидел своего Виконтия. Он стоял настороженный и пристально вглядывался в папоротник посреди полянки. Хотя было весьма сумрачно, я тоже уставился на папоротник. Это был вроде бы обычный страусопёр (в Подмосковье не такой уж обычный, но и не редкость), только его спорофиллы выглядели весьма странно. В нижней половине они были нормальные, перьевидные, но на половине высоты начинали причудливым образом изгибаться, закручиваться и напоминали искусственный цветок.

- Интересное уродство... известное ли... эх, цифровуху забыл сегодня взять, - промелькнуло в голове... стоп... - Цветок папоротника???

Подошёл поближе и присел на корточки... конечно же, никакой не цветок - спорофилл, только очень странный. Может, отсюда и легенды. Срывать его не хотелось. Надо место заметить, завтра приду, сфотографирую... А может, это и не такая уж и редкость. Я ведь червячник, а не ботаник, могу и не знать. Но, всё равно интересно. Поднявшись, начал осматриваться в поисках подходящей палки, чтобы воткнуть её у дороги, как вдруг раздался лёгкий шорох и напротив меня под ёлкой оказался крепкий бородатый мужичонка, одетый в штормовку, джинсы и лапти. Чуть вьющиеся и спадающие на плечи космы были подвязаны верёвочкой. Было такое впечатление, что он с этой ёлки стёк.

- Здрасьте, - сказал я. Мужик был не знаком. Я, конечно, не всех в посёлке знаю, но, если бы такого увидел, то запомнил бы. Интересно, он из "наших"? Я бы с ним не прочь...
- Рвать будешь? - спросил он, остановив мои похотливые мысли.
- Что? - спросил я. Хотя и так было ясно что.
- Цветок. Папоротника.
- Папоротники не цветут, - ничего умнее мне в голову не пришло.
- Хе... грамотный... но рвать-то будешь?
- Зачем?
- Ты мне дуру не валяй, раз на эту поляну попал, значит, у тебя право есть... что не цветет, и без тебя знаю, да какая разница, - называется так.
- Да завтра приду сфотографирую, - продолжал мямлить я.

Мужик захихикал. Завтра не найдёшь... ну, не хочешь папоротник, так вокруг оглянись. Я повертел головой и завис, как компьютер. Папоротник находился в самом светлом месте в центре полянки и сразу бросался в глаза. Но то, что его окружало в полумраке, было не менее диковинным. Большинство растений я просто не знал, но встречались и знакомые, только, опять же, странные. Наиболее реалистична была сирень. Не кустик, просто одна ветка с несколькими соцветиями... обычная, не махровая, но все цветки с пятью лепестками, я это рассмотрел, когда подошёл поближе. Сирень почти в конце июня???

- Что, счастливым хочешь быть? - опять захихикал мужик.

Меня это стало раздражать. Несмотря на всю абсурдность ситуации и собственную природную трусливость, страха не было, да и Витьке мужик нравился (не говоря обо мне).

- Ты лесник?
- Ну, вроде того, - ухмыльнулся он. - Так что, рвать будешь? Рви скорей, а то полночь близится.

Я, как обычно, решил плыть по течению, не задаваясь вопросами о сути происходящего, только спросил "а что посоветуешь?", вовремя захлопнув пасть, чтобы не вякнуть "разве для этого декретное время и переход на летнее тоже учитывается?".

- От моих советов толку не будет, - ответил он. - Всё равно сорвёшь самое заветное, о чём даже и не подозреваешь.
- Блин, ну прям "Пикник на обочине", - промелькнуло в голове. - Так ты хоть расскажи, что к чему.
"Если псих, то не опасный и даже забавный... и симпатичный", - текла параллельная мысль.
- Да чего объяснять. Если папоротник сорвёшь - богатство будет, если четырёхлистный трилистник - удача во всём, если иглоцвет - никакая пуля не возьмёт, - если... если... продолжал бубнить он.

Но я уже отключился и из всего скопища растений явным и желанным для меня было лишь одно. Я никогда не видел таких листьев. Они свисали со ствола ещё живой, но полусгнившей осины и напоминали медвежий след (уж медвежьих следов я на Камчатке насмотрелся). Лист пятипальчатолопастной, с сетчатым жилкованием... скорей всего, двудольное, проанализировал я на автомате (от полученного образования никуда не деться, даже в минуту чудес) и сорвал лист.

Дальше был провал, и я вдруг оказался перед калиткой своего участка. Шёл ливень, гремела гроза, рука была запачкана мокрой зеленью. Я разделся, включил калорифер, вытерся сам, вытер Витька, который всё лез понюхать испачканную зеленью руку и завалился спать. Поутру в голове бродили странные воспоминания. Но поскольку мне часто снится и не такое, то я скоро обо всём забыл.

***

Несмотря на всё нежелание и непритязательность, было очевидно, что ремонт всё-таки надо делать. Обои не только выцвели, но и отваливались, краска с рам отходила слоями, стёкла держались на гвоздиках без шпаклёвки. Собрав в кулак волю и скудные сбережения, я отправился в хозяйственный магазин. Цены не радовали. Блуждая по залу, я подошёл к стенду "остатки"... и чуть не упал. На обоях в количестве 2-х рулонов по травянистому фону извивался орнамент из давно забытой и выброшенной из головы "медвежьей лапки".

Срывающимся голосом я спросил продавщицу:
- Скажите, а эти обои ещё будут? Мне они очень нравятся, но то, что есть у вас, мне не хватит.
Эмоции, написанные на моей бородатой морде, явно не соответствовали проблеме покупки подходящих обоев, поэтому продавщица посмотрела на меня несколько удивлённо, но лениво ответила.
- Мужчина, ну вы же видите, что остаток. Больше не будет. Экспериментальная партия. Спроса нет.

На такие шикарные обои? Да, дороговаты, конечно. А кто их выпускает? Мне нужны именно они! Помогите, пожалуйста! Такого наплыва страсти из-за обоев барышня, видимо, совсем не ожидала и, отнеся это на свой счёт, протянула "ну, сейчас узнаааааю"...
В итоге я получил телефон подмосковной фабрики, которая выпускала эти обои. Рассказывать о цепочке телефонных звонков, которые привели меня, наконец, к создателю эскиза и что я бормотал, объясняя, зачем мне это надо, бессмысленно.

Я таки до него добрался. Пришёл к нему в мастерскую, и... увидел своего соседа по лестничной клетке, на которого давно положил глаз. Лет 35, стройного, лысеющего, с бородой.

- Привет, - только и смог я сказать, протянув ему обрывок обоев, добытый в магазине.
- Привет, - ответил он. - Я давно тебя жду. Но и представить не мог, что это будешь ты...

Иллюстрация Kenney Mencher

29 ЯНВАРЯ 2016 УБЫБ

Ссылка:

Смотрите также