Отвлекаясь от фотографий, фильмов и руки в собственных штанах, такой естественной для молодого, задористого парня, я думал о том, есть ли на свете идеальный мужчина и что же это такое.
С тех пор, как Димка обнаружил в штанах и под шапкой свою безудержную сексуальность, он мечтал о высоком, хорошо сложенном брюнете с огромными карими глазами и сильными ручищами, чтоб прижал-обхватил, чтоб дыхание участилось, слезы умиления на глаза навернулись и чтоб вот так непременно до конца дней.
Прокатившись по недоброй трети городских постелей, третий год Димка счастлив в браке. Его избранник - полноватый блондин, на две головы ниже не то, что самого Димки, а даже низкорослой Димкиной мамы, цвет глаз которого различить невозможно из-за того, что глаза - узкие! Слезы умиления, застилающие взгляды сентиментальных девочек-подружек, дурманят и мешают задуматься о том, кто кого, в итоге, счастливо прижимает-обхватывает до неровного пульса семейной страсти.
Знал я только одного мужчину, который не мечтал об идеальном парне, слегка завидовал даже, пока не увидел на пляже обрюзгшее тело, облаченное в плавки, выделяющиеся разве что яйцами. Мужчина долго и нудно убеждал меня, что ему гораздо важнее то, что внутри, засматриваясь при этом на проходящих мимо аполлонов в стрингах. Я был слегка пьян, а потому бесконфликтен и искренне и от всей души делал вид, что верю.
Помню, у моей мамы в почете был Шон Коннери (тссс, это сейчас он толстый и лысый, хотя...), сестра сходила с ума по "отчаянному" Антонио Бандерасу (уже ближе, не так ли?), ну а я, не оригинальничая, проводил жаркие ночи с постером Брэда Питта.
"Чем больше секса, тем меньше мыслей об идеальном мужчине", - думал я.
Все трое говорили словами, написанными проницательными голливудскими сценаристами, обладали изысканными манерами (до сих пор боюсь за врожденное чувство прекрасного, пересматривая момент в "Знакомьтесь, Джо Блэк!", когда Питт слизывает со своих пальцев арахисовое масло, хотя за целостность своей ширинки в этот момент я боюсь не меньше), носили дорогие костюмы, элегантно подчеркивающие шикарные тела, и, о черт, держали под руку и не только под руку красивых блондинок-брюнеток.
Отвлекаясь от фотографий, фильмов и руки в собственных штанах, такой естественной для молодого, задористого парня, я думал о том, есть ли на свете идеальный мужчина и что же это такое.
Красивый? О, да! Ни в жизнь не поверю, что кто-то грезит о пузатом и волосатом беззубом карлике.
Богатый? Знаю я все про шалаш, но не говорите мне об этом рае с гримасой учительницы первых классов, если вас в момент оргазма никогда не кусала за жопу оса, а тараканов вы не смахивали с самых непотребных частей тела.
Умный? Дело, конечно, сугубо индивидуальное, но, закуривая после секса, я люблю поговорить на более глубокомысленные темы, чем толстые ляжки общего знакомого, и посмеяться не над бородатым анекдотом времен того самого Шона Коннери, а над изысканной шуткой.
Раз уж речь зашла о сексе, то хуй у этого идеального глянца должен быть. И точка. А о том, что техника важнее размеров, можете рассказать зеркалу, если, не приведи господь, повстречаете партнера с членом, напоминающим скромно-вялые огурцы, которые раз в пятилетие назло, но вырастают в теплицах за Полярным кругом.
С трудом отрываясь от грез об ураганном сексе, я заканчивал образ идеала всем тем, что слышат жилетки и подушки и девчонок, и пидорасов: чтоб на руках носил, чтоб был внимателен, обаятелен, искренен, чтоб доверять, не проверяя, чтоб мил был и душе, и телу. Ну и так далее.
Портрет идеального мужчины рисовался в голове не одну ночь, мазками и штрихами дописывался и в какой-то момент, все, сформировался, хоть на выставку современного искусства неси. И... начались поиски! Толку с того портрета оказалось столько же, сколько с вибратора душевности; постель заливалась спермой каких-то случайных прохожих, душа скорбела в одиночестве, а руки так и выписывали в дневниках, что никого я не хочу, что хорошо мне одному и одному мне лучше всех.
А потом все, как по Рубальской: А я - не то что влюблена, Я просто так давно одна, Что мне сопротивляться неохота!
И уже был готов променять глянец на интеллигента с пузиком или глупенького однокурсника с прыщами и добрыми глазами, как вдруг на горизонте появился он - принц! Красивый, богатый, умный, хуястый и с прекрасным чувством юмора.
Потеряв сознание, я тридцать три раза ударился оземь, превращаясь из жабы в Василису и обратно в жабу, разжег пламень страсти, затмил облака и... завоевал!
С третьей попытки я оставил все потуги платить за себя в совместном отдыхе и развлечениях и окунулся в мир, который называется "под крылом и за стеной". Ревнив принц был - ничего, терпимо. Грубил иногда - конечно, на работе устает. Про месяц наших отношений забыл...
Вот я тогда, в свои юные года, уже научился прощать измены, но не избавился от романтизма, и когда он не приехал к накрытому ужину при свечах, к красивой коробочке, в которой его ждал мой подарок, к ванне с пеной и нежнейшему сексу, я хладнокровно утопил визжащий полумесячный подарок в унитазе, собрал вещи и ушел, чтобы больше никогда не искать идеальных мужчин.
Интеллигент с пузиком оказался чудесным собеседником, но семидесятилетняя мама, жившая с ним в одной квартире, так и не дала опробовать его в качестве любовника. Прыщавого однокурсника, сойдя с ума от сексуального голода, я брал с боями, но обороне натурала позавидовала бы даже Азовская крепость. Вскоре я познакомился с Колей, Коля познакомил меня с Витей, Витя - с Мишей и т.д. "Чем больше секса, тем меньше мыслей об идеальном мужчине", - думал я.
Шли года, и глянец стал попадаться с той же периодичностью, что и пузатые интеллигенты или студенты-очкарики. Глянец стал смотреть на меня, как на равного, я на удивление даже для себя самого все больше тяготел к интеллигентам. Постулаты счастья в личной жизни сформировались в отменную еблю и "перезвони, если захочешь". И эту гармонию нарушило одно странное слово - "любовь".
За чашкой вкусного чая любимым друзьям я мог давать советы бывалой домохозяйки или не молодеющей бляди, но объяснять, почему любовь переворачивает сознание и ставит всю дальнейшую жизнь с ног на голову, увольте.
Полюбив и потеряв, упав и поднявшись, растворившись в распутстве и снова полюбив, и снова потеряв, упав, не поднявшись, где-то там, в пугающих неокрепшие души пучинах разврата, за чашкой далеко не чая, но очень вкусного напитка, от которого душа, прихватив корону, стучится в потолок, ордена за боевые заслуги перед пидорским отечеством сносит на бок, и в приступе галлюцинации, откашлявшись и поправив отклеившийся ус, я произнес гнусавым баритоном: "Не бывает идеальных мужчин".
Не бывает, потому что любой идеал субъективен. Не бывает, потому что любой идеал - любимый деликатес времени, которое рано или поздно его сожрет. Не бывает, потому, как только шоры на глазах раздвинутся хоть на секунду и на сантиметр, можно увидеть прыщ на жопе, услышать банальность, прочувствовать скупердяйство и далее по фантазии. Все, что угодно. И у каждого из нас этих объяснений - на все километры, прошедшие через постель.
И отрезвев от разврата и распутства, от потолков и орденов, от мускулов и кубиков, от Блока наизусть и шуток, которым позавидует Жванецкий, от щедрости и легкости, я уверен только в том, что в мире царит заблуждение: любимый человек - это и есть тот идеал. Нет, не так. И чтобы понять, что это не так, нужно вспомнить свой идеал, а потом заглянуть под одеяло. Оно? Не совсем?..
Ну да, облетевшее золото с кремлевских куполов. Но ведь под одеялом же! Под твоим, с тобой, и тебе хорошо рядом, в обнимку, если не жарко! Никого нет под одеялом? Ох... Идем к зеркалу. Оно? Совсем нет? В отраженье глаз посмотрели - любите вы этого человека? Любите, я спрашиваю? Вот так-то! Любите на здоровье, особенно тогда, когда никого нет рядом под одеялом.
Непохожий ни на Бреда Питта, ни на Джуда Лоу, ни на Джоша Хартнетта, с которыми все равно не ясно, о чем разговаривать без проницательных сценаристов Голливуда, малыш делает мне уколы, растирает мазями и подносит таблетки, и я понимаю, что в нем сейчас вся моя жизнь, когда вижу, что его глаза искрятся каждое мгновение просто оттого, что он рядом со мной, а на моей блядской душе тишина и светлый покой, я понимаю, что все поиски идеального мужчины - это утопия, и радуюсь за тех, кто от нее избавился.
Нет идеального мужчины, есть тот, кто рядом с тобой: ночь, неделю, месяц, год, годы; любимый или просто милый душе и/или телу; собеседник, друг или любовник. Нужно просто уметь радоваться мгновениям, тем более у перекачанных самцов обычно проблемы с эрекцией...
Выбор СЂРµРТвЂВВакцРСвЂВВР В Р’В Р РЋРІР‚ВВ
РљРІРСвЂВВВРЎР‚-арт
Lil Nas X рассказал о творческих планах и парнях, которых он предпочитает
МОБИЛЬНАЯ ВЕРСИЯ
