Ноги погрузились в мёд почти по колени, левым ухом я вяло отгоняю назойливых насекомых. Не желая открывать глаза, щупал вокруг себя хоботом, пытаясь найти шланг от кальяна.
"Солнцедар" - добровольная пытка, детектив, нервотрепка, пожар... Рупь с полтиной - бутылка напитка, а какой сторублевый кошмар! (с) Адий Кутилов
От курящихся благовоний и обилия бешено пахнущих цветочных гирлянд моя слоновья голова немного кружится. Сквозь закрытые веки в глаза начал мягко проникать золотой свет, - откуда-то из джунглей, неслышно шагая по цветам, подошла Сарасвати. - Hey, Ghanapathy, you need some? - почему-то на английском спросила богиня. Я с трудом открыл глаза. Вокруг песок, несколько увядших цветочных гирлянд, разбросанных в беспорядке, из одежды на мне - только "конверсы". Рядом стоял мой вчерашний (или позавчерашний) знакомец Олаф. Он приветливо протягивал мне руку с апельсиновыми "витаминками". Я немедленно закинулся и запил какой-то местной алкобурдой. Солнце только только вставало из-за горизонта. Сколько времени не понятно, часы я где-то благополучно пролюбил. Да и не важно, сколько времени, если даже не знаешь, какой день недели и число. Попытался натянуть шорты, но это оказалось сложнее, чем я думал. Тело превратилось в майонезный шлепок. Без костей.
Захотелось в воду. Я подполз к океану и ... вода меня не приняла. Холодной, твёрдой как стена волной меня сбило с ног и выбросило на берег. Следующая волна, как бы извиняясь, облизала мои ноги. Я оттолкнул неприветливый океан, лягнув его левой ногой - иди нахуй! Предпринял попытку вернуться к месту лёжки, это оказалось нелегко... Увидел как мимо места моей дислокации медленно прошла молочного цвета корова. Меня, помню, удивило наличие у животного рогов. Хуйня какая-то, подумал я, рогатая корова!
Дополз до лежбища из цветочных гирлянд, не прошло и полугода. Олаф сидел рядом на развёрнутой циновке и медитировал. Скрестив ноги, глядел в даль, на океан и не моргал. Я отрубился. Сквозь кислотный сон слышал, как местные кришнаиты творят свою молитву на соседнем облаке. Мои ноги снова утопали в вязком меду, голова стала пустой и лёгкой, я закрыл лицо ушами, провалился в сон и сквозь навалившуюся ватную тишину до меня доносилось, как кто-то из далека монотонно бубнит: - Ом гам Ганапатайе намаха, Ом шрим Ганешайе намах.
Да, да - я вас слышу...
*** Вечером того же (или следующего) дня за мной заехали мои новые друзья, и мы, "выхватив шустрых" и поклеив на конверт все марки, какие у них нашлись, на мопедах отправились на вечеринку. Дорогу плохо помню. Приехали мы задолго до начала, пляж в северной части, чистый, ещё не загаженный. Люди уже собирались. Мы, оставив скутеры, прошли к месту, где устанавливали пульты, там стоял шатёр, в котором тусовались организаторы. Когда мы вошли в шатёр, там уже мало кто мог поддерживать беседу, на столе среди пары потухших кальянов лежали последние марки и горка мучного. Мы не стесняясь подобрали...
Меня периодически выбрасывало из реальности. Я прилёг рядом с каким-то чуваком, он протянул "сигаретку", я не отказался... начались приходы. Этот щедрый товарищ начал меня трогать, но смысла в этом не было ровным счётом никакого. Тактильных ощущений - ноль...
В шатёр завалился какой-то бухой бородатый мужик с початыми бутылками вискаря в руках и на французском начал говорить, что у него день рождения и мы все должны с ним выпить. Бельгийцем оказался. Разумеется, мы начали хлестать этот виски. Потом что-то ещё. Далее провалы... всплывает отрывками: танцпол, голые тёлки в одних цветочных гирляндах, чувак, пытающийся у меня отсосать, потом я блюю в зарослях, в то время как он (или кто-то ещё) держит мне волосы.
Потом я на скутере, за рулём, катаюсь по берегу и пою матерные частушки. Сидящий сзади мальчик вцепился в меня и что-то кричит на английском, или хрен пойми каком языке. Снова стакан в лицо и марку на конверт - "письмо отправлено". Сейчас придёт! Опять на скутере, уже один. Колесо вязнет в песке, падаю, разбиваю нос. Умываюсь в океане. Теряю сознание, едва не захлёбываюсь на берегу, где глубина по щиколотку. Снова тошнит.
Светает, я и кто-то из организаторов тусовки прём вдвоем какого-то загорелого парнишку. У него на пояснице модная татуировка - штрих-код. (Интересно, что будет, если пробить его на кассе - куриный фарш или пачка памперсов?). - Ай, бля#ь, ещё! - просит этот персонаж в процессе. Русский, стало быть. Твою мать, стоило лететь за тысячи км, чтобы тут на берегу океана отодрать пидовку из Пензы... Наши везде. Мир - деревня.
Потом мы спим в шатре. Организаторы, девки, диджеи, пара местных бомжей... Просыпаюсь, предложили холодного пива и дунуть. Взял всё. И попросил добавки. Опять сплошные "флэш-ройяли". В сознание пришёл от того, что какой -о небритый чел сосёт у меня... стало неприятно, отобрал принца Альберта и двинул его коленом в челюсть. Снова выкл.
Калейдоскоп прерывается на дикую еблю с каким-то местным, меня тошнит ему на спину, он не обращает внимания, мне тем более плевать, мы продолжаем. Стакан мятной водчары, сигарета, выпавшая из мягких рук... и всё по новой.
Спустя пару дней еду в город. Точнее меня и ещё пару человек везёт на своём форде какой-то ещё нетрезвый мужик... кажется, тот, чей день рождения мы отмечали вискарём. Я прошу его отвести меня в отель, название которого не помню... Он что-то говорит мне на французском, смеётся. Протягивает марку. Закатываю глаза и накрываю лицо ушами. Мои ноги погружаются в мёд, сквозь ватную тишину доносится - омм гамм Ганапатайе...
Марш равенства в Нью-Дели: борьба за однополые браки продолжается
МОБИЛЬНАЯ ВЕРСИЯ
