КВИР - Луизианские хроники

Луизианские хроники

На гей-парады ходят только сексуально неудовлетворенные люди... Я вот, например, после вчерашнего не пошел.

(Я вышел замуж за негра и теперь жыву здесь, в Новом Орлеане...)

Жопа болит. Рот и член тоже молят об пощаде.
Муж тоже никуда не поехал. Говорит, "далеко" и "нахуй оно надо". Лежит на диване, яйца чешет.
А наш сексуально непривлекательный сосед из Гондураса умотал с самого утра. Это пятидесятилетний робкий латинос с грустными глазами, у которого никого нет, кроме собаки. Если из нашего окошка часто слышен шум сексуальных игрищ, то из его окна - всегда тишина, изредка нарушаемая собачьим тявканьем. Так вот он поехал на гей-прайд.
Так и вижу его оплывшую фигурку, стянутую черным латексом, глаза спаниеля под кокошником из перьев павлина и быстрый взгляд, зыркающий по толпе себе подобных - кому бы дать.
Но я уверен, никому он не даст и никто его не возьмет. Уже завтра я увижу в фейсбуке фотки, где он типа радуется жизни на гей-параде. Но знаю точно: домой он привезет нетраханное очко и девственно чистые, не измятые страстью павлиньи перья. И сложит их в ящик. До следующего гей-парада.
И действительно: приехал нетраханный, привез нам тортик, типа по случаю праздника, рассказал, как все засрато было в Palace - главном гей-клубе нашего городка. "Захожу в туалет, а какашки прямо в раковинах лежат! Никогда такого не было!" - говорит.
Мы с мужем смеемся и чувствуем себя как боги, далекие от нелепых празднеств, устраиваемых импотентами.
Бедному латиносу больше нечего нам рассказать и он должен уйти. Напоследок бросает умоляющий взгляд, ища повод остаться. Возможно, боги снизойдут и таки трахнут его. Просто за компанию. Просто из жалости. Но Олимп неумолим. Хоакин уходит несолоно хлебавши, а два великолепных человеческих самца сходятся в долгом поцелуе перед закрытой входной дверью...
Я знаю, маленький Хоакин слушает наш страстный шепот и возню.
"Может, пойдем в спальню?" - говорю я мужу. "Пожалей несчастного, - отвечает он. - Пусть подрочит..."
И мы пожалели.

ххх

Мы вместе уже семь месяцев, а я до сих пор не беременный...
Муж злится и ворчит.
Его бывшая беременела мгновенно.
До меня он успел с ней настрогать двоих, третий к моменту моего прихода в жизнь любимого был "в духовке", как говорят у нас в Луизиане.
Но потом что-то пошло не так, и муж выбрал меня.
А женщину оставил.
Теперь он ворчит, что я до сих пор плоский как гладильная доска.
Что у меня до сих пор кубики пресса, а не трогательный шарик, который он так любил обнимать.
Я ненавижу свой пресс.
Я ненавижу себя.
Часами смотрюсь в зеркало.
Представляю, а что если бы я надулся. Что если бы меня расперло от мужского семени и я взял бы да и родил кого-нибудь.
Не то сына, не то дочь.
Черного кудрявого, как мой негритянский мужчина.
Плачу ночами, глядя в потолок.
За что? За что мне это?
Но потом приходит муж и мы пробуем еще раз забеременеть...

П.С.
Рожу сына - назову Тарасом.
Слава Украине!
Продолжение.

Фото Seth London.

04 ИЮЛЯ 2015 АЛЕКС МУРР

Ссылка:

Смотрите также