Казалось, только вчера ты поглаживал девственно чистое пространство над собственным пенисом - и вот: лес уж снова шумит под окном. Природа не терпит пустоты. И бритых мест. Вместе с густыми зарослями бурых волос в виде расплывшегося треугольника в душу толпой приходят сомнения. Сомнения в собственной цивилизованности (не брить свой нижний лоб и не желать этого в наш просвещенный век может лишь деревенщина, которой не место в рядах столичной гей-интеллигенции). Сомнения в своей сексуальной привлекательности (бесформенный, растущий как попало куст напоминает самые жуткие кадры из любительского порно). И наконец, густая поросль на месте блестящей некогда лысины говорит о том, что время безвозвратно прошло и ты, увы, постарел. Незначительно, незаметно, на граммулечку. А ещё у меня нет бритвы. Придётся снова маникюрными ножницами щипать газон. Чтобы великолепные архитектурные формы не прятались в его пышной тени. И так каждый месяц. Как все-таки быстро зарастает лобок...